Oscar Alejandro Jacinto Sánchez - Mis Temas

trabajos literarios

2009-10-27T14:33:00.000-07:00

Un saludo. Envío una parte del trabajo literario que se publicará pronto. Gracias

Así de cruda y guerrillera me lo dijo. La sangre entretenida en mis codos se sonrojó avergonzada entre mis glóbulos blancos. Estos leucocitos escucharon atónitos: que no sabía abrazar tiernamente a una mujer descalza de amor; que era no tierno, sino duro y más duro cuando entraba ella por esa puerta abierta como sus piernas; que no era amoroso con ella, ni con su cabello, menos con su naricita empapada de respiración diafragmática.

Me quedé callado como mis flacos huesos blancos de sudores ansiosos. Me quedaba en silencio masticando una debilidad de hombre atormentado como buscando refugio en la impotencia de mis viejos años canosos. Guardé silencio; es lo que tenía que hacer. Sólo eso: silencio.

La conocí con su caminar enmudecido según ella de amores y aventuras. Su frágil cuerpo de gacela moza me llenaba los ojos con sueños llenos de sabores variopintos. Me gustaba su cintura porque serviría para envolverla en experiencias desconocidas. Su lenguaje, oh, su lenguaje no manchaba ninguna ch con sonidos guturales. Todo eso la llenaba de ternura.

Pero él te llevaba de tus manitas- le dije. Eso no es infidelidad- me contestó rápidamente. Si eso no es infidelidad, entonces, qué es- me dije. Estaba llena de rabia mi garganta. No recuerdo si ya la besaba o la amaba, pero me dijo que no era infidelidad.

Algunas veces la acompañaba a su casa y cuando le invitaba un caramelo lo recibía como no queriendo recibirlo. No quería perder su señorío de niña recatada, pero lo recibió tratando que me diera cuenta que no quería recibirlo. ¿Es desconfianza? ¿Es educación? ¿Qué es?

Si es desconfianza, debo cuidarme para tener sutileza cuando le invite un chocolate o un cafecito negro calientito. Si es desconfianza entonces debo alejarme sin ton ni son como canción despechada. Si los pájaros golpean sus alas en el suelo para poder volar y llegar hasta su alimento y alegría ¿por qué esa desconfianza no puede servirle para dejarse amar?

Su vestir, su caminar, cuando comía o cuando saludaba dejaba un aroma de señorita culta y más cuando al despedirse, extendía su brazo para dar su mano delicada en una despedida de donaire que daba ganas de querer despedirse de ella a cada momento. Era una despedida que motivaba a buscarla sólo para despedirse de ella una y otra vez.

Ahora me decía que yo no era tierno, que no sabía abrazarla en ese mundo de amores y miradas cariñosas. Yo que tantos veces me bañaba en un mar muchas veces turbulento hasta ver sus pestañas agitándose en el torbellino de la lujuria y el placer. Que temía arrinconarla en mis vértices más silenciosos de mi geometría sexual. A mí me dijo eso. Que no era tierno. Es decir, un fierro frío y mohoso para que me comiese un mascafierro hambriento de braxomanía. No debería aceptar tremenda barbaridad. Ha fallado en su medida y en su desprecio. Pero recuerda que te devolvió tu Makarenko y tu foto. No olvides. Recuerda que te dijo que cuando los devolviera, todo habría terminado. ¡Qué tonto eres mi pequeño cuerpo viejo!

Ven pronto, me dijo un día. Estoy en el puente Maravillas. No demores, porque si lo haces, olvídate de mí. Y corrí. Yo estaba ocupado en mis labores cotidianas, pero corrí con las ruedas de los autos y las combis, pero corrí sudoroso. Recuerdo que me dijo también: si llegas tarde, nunca me verás. Se encontraba en el puente Maravillas. Era tiempo de lluvias. El río estaba cargado de palizada y de piedras y de tierra mojada del vigor de dos cuerpos que se mueven descompasados. Nunca me verás o nunca me verán. ¡Dios..! El río. La palizada. El río hambriento. La combi que no se apresura. Su cuerpo delgadito llenándose desesperado de agua negra. Y sus ojos mirando el infinito lleno de nubes que descarga agua de muerte y desolación. Apure, señor chofer. ¡Por qué no agarró un taxi?, me escupió en mi rostro ansioso.

Llegamos al puente. Ella debería estar en la otra orilla, o peleando con las aguas agitadas de su vida y de la muerte. Me bajé. Estiré mi mirada, pero no había nadie, salvo un perrito, que con su cabeza gacha, y con sus pasos cortos, cruzaba sobre el puente, el río mágico de Juliaca. Era cierto, el río corría cargando palizadas, piedras y semen en todo su cuerpo ancho y agigantado. Era un paisaje lúgubre. Hacía frío, y las nubes negras escondían un manto de llanto y soledad. Se hizo una eternidad. Parecía un puente como el de San Francisco, largo y bullicioso…interminable.

¿Y ella? ¿Dónde está ella? La busqué ansioso. Sólo una parejita de enamorados apretándose como pollitos se daba calor con sus cuerpos sofocantes. ¿Y ella? Nada de nada. La lluvia mermaba. A lo lejos aparecía una claridad silenciosa, pero mi cuerpo estaba agitado como las aguas del Maravillas. ¿Y ella? ¿Y su cuerpo flaquito? ¡Nunca me verás o nunca me verán!

¡Es que mi mamá no me comprende! ¡Es que mis hermanos no me quieren! Eso, nadie me comprende ni me quieren… ni tú tampoco. Pero, yo, por qué… Recién la he conocido, y ya tengo culpa, pero qué malo soy. Recién la conozco y ya he comenzado a martizarla. La lluvia comienza a pasear por el patio de la vida, y dicen ya que el paisaje es tétrico, que ensucia las aguas de los mares con sus aguas negras, que se llevan los cuerpos enmudecidos de los suicidas silenciosos, pero no dicen que gracias a las lluvias los ríos cantarán canciones de vida y esperanza y que habrá alimentos para los cuerpos famélicos y no hablarán de la carita alegre de los niños cuando hacen navegar sus barcos de papel por esas aguas de amor y de ternura. ¡Es que nadie me entiende ni me comprende! Y arrojó con furia una piedra a las aguas del Maravillas que pasaba entonando una canción de fe y alegría. No olvidemos que el cuerpo de la niña no entendida ni comprendida era delgadito como una rama de eucalipto.

Oh, mujer, cómo hacer para que Aristóteles te enseñe la emoción adecuada, el que sepas sentir que las circunstancias no son iguales, no son las mismas, sino que debes manejarlas en forma proporcionada, mujer. Debes controlar tus emociones para que no te aburras ni para que te depriman. Consigue tu bienestar emocional y estarás estable. Recuerda que el sufrimiento templa tu carácter. Que los momentos de ánimos caídos dan olor y sabor a la vida, pero para eso debes decirte que eres tú y que te quieres. Dirás, como siempre, que son palabras… Quiero que los sentimientos tormentosos no hagan un nido de odio en tu corazón. Ah, y pregúntale a Platón por qué el autodominio es más poderoso que los esclavos de pasión que menciona Shakespeare en Hamlet, tu libro preferido, mujer. No es necesario que seas inteligente. Vive con el corazón en la mano para recibir la dicha que anhelas, mujer.

Es que nadie me entiende, te he dicho. El Maravillas volteó, guardo silencio, y siguió su camino aguas abajo. Nadie se baña dos veces en las mismas aguas de un río, dijo Heráclito hace mucho tiempo.

Es una de esas mujeres que adoran que sus hijos estén bien peinaditos. Que les gustan que les digan que sus hijos son bonitos y bien educados. Por eso viven y se desvelan para que la gente los califiquen con adjetivos de bondadosos, aseados y con buenos modales. ¡Ay! del hermano o del papá que deje sus herramientas en el lugar que no corresponda. ¡Ay! de aquél que se chupe los dedos delante de otras personas. ¡Ay! del que no cumpla a la hora lo prometido. Simplemente, se irritan hasta las uñas acarameladas. Si te dicen que se debe hacer así, sólo así se hace. Sueñan con lo exacto, pero no saben exactamente hacer lo exacto. Les gusta comer sabrosos alimentos caros, pero pregúntales si quieren lavar dos platos. Quieren vivir en plenitud, pero no ayudan plenamente a que las ayuden a vivir a plenitud. Quieren todo, pero no dan nada, y dicen, seriamente, que dan todo. Y si alguna vez dan, cobran el doble y agregan el castigo como yapa. Si te libras de ellas alguna vez habrás salido del circuito de la ganancia y de la pérdida para ingresar al extraño campo de la dicha y el amor.

Tienen miedo de todo y a todo. Todas las miran sin ser miradas. No quieren que nadie sepa que aman o que son amadas. Son todo o nadie los dioses que dirigen sus mundos. Nadie las comprende. Todos las odian. Son las incólumes, las impólutas. Se ponen a la orilla del abismo y si las arrojas dicen que tú eres malo, y si no las arrojas, dicen que eres definitivamente malo.

Oh, Heidegger, dijiste Nada es; ni Dios te importó. Ahora esta mujer es su absoluto, es el Ella. Nadie más. Sólo su existencia. ¿Y los demás? ¿Y las circunstancias de los demás? Por vivir para Ella, se preocupa. No le interesa que vivas mañana. Si mueres ahora, a Ella no le interesa, porque es su ahora y de nadie más. Tu muerte no la deja vivir su momento que es de Ella y de nadie. Mejor hubiera muerto mañana, gritaría. Ella no tiene miedo al miedo, pero sí se angustia de la angustia. Y si la angustia es nada, te dirá: que es todo sin ser nada y, por lo tanto, la nada es nada, sólo palabras. Cuando termines de decirle esto, corre violentamente para el mañana, porque no te buscará, amigo. Así es ella. Silencio por ahora. Nos conviene. Que ame a Unamuno. Que sea amiga íntima con la Tía Tula. Alabadas sean las dos en sus angustias.

La llamaremos: CHE. Así es. Esta errante CHE, dice que nadie la comprende, que nadie la ama. Puede tener razón. Le pregunté a Pascal, y me dijo que estas mujeres se apasionan, aman, odian, sueñan para sí y, algunas veces, se quieren volver mosqueteras. Todas para una, y una para todas. Éste es el dilema de mi querida CHE. Un día compró un gatito y una perrita. La perrita blanquita un día desapareció. Pobre perrita. Era una perra muy mala. Ingrata conmigo que le di de comer y que me ensucié las uñas con el champú de perros. Si no le dijo puta fue porque el animal ya no estaba en casa. Se sintió abandonada. Sola. Ella, que había dado su entrega y ofrenda a la malvada perrita; se sentía abandonada y sola. Qué ingratitud. Mejor que se muera antes que venga preñada. La mato. La mato, gritaba en sus momentos de razón. Hablaba con el gatito negrito. Le decía que él no era malo ni ingrato. El pobre gato se engordó demasiado, y caminaba lentamente en el dormitorio de su ama y madre a la vez. Tú sí eres mi hijito querido- le decía. Dormía con el gato; comía con el gato, y, el gato era el amor de sus amores. Qué nadie lo vea. Que nadie lo abrace. Es mi gatito querido. Sólo mío. No iba a fiestas por su gato. Salía de sus estudios o de su trabajo, y corría a ver al gordo gatito gruñón. Ante Dios ella estaba salva. Estaba feliz de haber hecho feliz al gato gordo y gruñón. Por él, ella seguía viva. Entregó su corazón al animalito de Dios. Era el animalito de Dios todopoderoso. Había cumplido con Dios. Pero uno de esos días de invierno juliaqueño, cuando las mujeres de negocio y del campo se ponían una manta sobre las espaldas para cubrirse del álgido invierno, encontró en la puerta de su casa a la perrita que ya no estaba blanquita, sino llena de polvo, mierda y frío. La pobre temblaba todo su esqueleto, pero le movió la cola a su dueña atónita. ¡Zafa! Le dijo la dura dueña. La perrita movió más violentamente la cola para decirle que la amaba La dueña miró con asco y dureza, lista para darle una patada con sus zapatos puntiagudos en el trasero de la pobre perra amorosa. Era la perra mala, malvada, ingrata a la que la miraba Miró el trasero al animal, y gritó: ¡está virgen! Gracias, dios mío. Sacó la llave de su cartera. Abrió la puerta, y la primera que ingresó fue la perrita. Ahora dormían en esa cama un gato gordo y gruñón, una perrita blanquita en huesos y en carne flaca, junto a su dueña delgadita como rama de eucalipto. La entrada de esa perrita flaquita le llenó los pómulos de fe y alegría. La sangre bulliciosa le recordó que era hembra y sus senos comenzaron a palpitar con más fuerza. Tenía fe en la vida: la perra no era una puta.

Se sentía comprendida. Su vida vuelve a comenzar. Con el amor a sí misma, prepara su maletín, protege a sus animalitos en casa de una amiga, y, en pleno invierno juliaqueño, se embarca para Arequipa, la Ciudad Blanca. Engañó a su madre y hermanos. Dijo que iba a un curso de estudios, pero iba con su amor de hembra alegre y bulliciosa. Se sentía feliz. Entre sus rodillas sentía el amor penetrante. No quería desperdiciarlo. Gozarlo, eso quería. Se fugaba de la bestialidad cotidiana de la ganancia y de la pérdida, de la oferta y la demanda. Alguien la comprendía, porque había sabido comprender. Quería olvidarse de su falta de apetito, de que nadie la había comprendido, ni entendido, eso quería.

Rápidamente llegó a Arequipa. Qué blanca que es. Y qué grande que es. Conoceré su grande Plaza de Armas. Iré a las iglesias y pediré a Dios que me envuelva con el manto de la fe y la esperanza. Comeré su delicioso adobo rojo y humeante. Ah, su rocoto relleno, pero qué rico que es. Un día, en el aula, escuchó a una amiga que dijo que en Arancota había un restaurante “Doña Cecilia” donde venden ricos potajes arequipeños, acompañados con música también arequipeña, con su ron Nájar y su chichita espumosita. Y allá fue. Pidió un chicharrón, pero no lo terminó. Solicitó una bolsita, y guardó el resto del chicharrón. Fue entonces que recordó que estaba cerca del mar, del Océano Pacífico. Cerca del mar, con el que había soñado muchas veces cuando se cogía suavemente sus delgados muslos redonditos. Oh, qué maravilla. Regresó al bullicioso Terminal terrestre en un taxi. Preguntó y preguntó y, por fin, estaba sentada en el asiento de un bus que decía: Mollendo. Esas son las mujeres que hacen que sean mujeres. Con su maletín, su chicharrón y con su fe con bandera plena de ellas mismas. Se quería, y quería a todo el mundo.

Ahora estaba en un Terminal terrestre pequeño, pero limpio. Sintió la brisa del mar en sus mejillas, y abrigó tiernamente sus hombros. Preguntó y caminó por las calles húmedas del puerto. Sintió en sus narices palpitantes el olor de mariscos, pero siguió caminando muy segura y altiva. Dónde está el muelle- preguntó. Siga usted de frente, y lo encontrará, contestó un hombre grueso y curtido su rostro por el sol y la brisa marina. Llegó al frío malecón que estaba cubierto con una neblina blanquísima y sudorosa, y, por primera vez, sus ojos veían esa masa grandiosa y azulina de agua cantarina. ¡Pero cuán grande eres mi Dios! Quiso correr, pero se quedó paralizada como una estatua anonadada. Los ojos desorbitados. Sus cabellos se movían triunfantes como banderas en buque de guerra. Pero eres esplendoroso, y me cantas para recibirme en tu regazo. Y yo decía que nadie me quería ni me comprendía. Recién me conoces y me abres tus brazos, y me cantas. Dios, ayúdame a comprenderte, o ayúdame a comprenderme. Miró el muelle y la callecita que conduce a la ribera del mar, muy cerca de la piscina, y por ahí, por ese amino se fue a corretear descalza y juguetona en la arena quisquillosa del mar. Estaba ruborizante y fuera de sí, sin gato ni perrita, sin pérdidas ni ganancias, ni le interesaba que no la entendieran. Ahora gozaba el amor de su vida, miraba a las gaviotas que se lanzaban al mar, y ella creía que se suicidaban como alguna vez pensó hacerlo, pero las blancas gaviotas aparecían con un pescado en el pico, alegres y victoriosas. De pronto, por la orilla corrió raudamente una ola y se llevó el maletín y el chicharrón y sus zapatos, pero, ella, oh Dios, saltó y saltó, histérica de alegría con canto de amor, de hembra con esperanza. El amor está en ti, en nadie más. No mendigues amor. Te lo da tu gatito ocioso o tu perrita aventurera. Te lo da el agua cantarina de la lluvia juliaqueña. Tienes el olor de una ramita de eucalipto. Tienes en tu boca el sabor del agua salada cuyo mar se llevó tu chicharrón y tu calzoncito de finos pliegues, pequeña ramita de eucalipto.

LA PRIMERA TAREA

2008-03-03T16:43:00.000-08:00

Algunos párrafos del cuento LA PRIMERA TAREA que pronto verá luz. Espero que sea interesante para los amantes de la literatura. Gracias.

LA PRIMERA TAREA

Era su primera tarea; tenía que cumplirla. Nunca había leído libros de política, pero sus amigos le dijeron que su vida estaba llena de política, de pura política.

Cuando terminó la secundaria, viajó a Lima, a la Gran Lima, para seguir con fuerza sus estudios superiores. Estudió en una Academia Pre-universitaria. Pagó los altos costos, y a sus compañeras, de reojo, miraba los senos palpitantes y frescos, miraba las nalgas juguetonas, y se recreaba con el dejo de las limeñitas mazamorreras muy amigables y hambrientitas. Invitaba jugosos dulces anaranjados y galletas saladitas que su madre desde Puno le enviaba.

- Mi hijo a estudiar a la capital aydo, comadrita.

Orgullosa que estudiara en Lima, y que nunca le faltara nada, porque "como ve, yo contrabandeo".

El día del Examen de Admisión, un sábado caluroso, a Timoteo le temblaron las piernas, le sudaron las manos, y quería correr a la esquina a orinar. A sus costados, derecha izquierda, bien sentadas en sus nalgas, chicas "como para arrastrarlas al cine, así hay que hablar para que te digan que no eres Lorcho, cholo". Las piernas de las chicas, gruesas y quemaditas, mucha playa con arena y sol de verano. "¡Dios qué senos!". Usan brasieres, usan sí, claro, eso...sostetas.

Dos horas pasaron inacabables. De ese examen sólo recuerda ahora, en Puno, con sus amigos y en las cantinas llenas de borrachos, las gruesas piernas redondas y quemaditas llenas de leche como cartuchos repletos de helados con sabor de fresa y de chocolate y de besos con el dinero de su madre la contrabandista orgullosa.

-En el examen...si ya me vaciaba, muchachos.

En definitiva, como la zorra impotente, no le gustó Lima y regresó a su Altiplano, donde sí hay vida, y no como en Lima "que sólo da hambre y arrechura, muchachos, mejor el Altiplano, con frío y con agua de lago, pero en fin, nuestra tierra, muchachos". Regresó.

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Bailando, un día de febrero carnavalesco, Ña Candelaria se olvido de él. Su compañera de baile embarazó, y su madre con la noticia en el oído y en el hígado reventó contra Timoteo.

Buscó amigos cercanos y lejanos. Quería ser contrabandista como su vieja colérica, pero nadie ayudó. Nació su hijo pidiendo leche, y la nueva madre perdió y perdió sangre y sangre, y la madre vieja en sus camiones rellena y rellena de dinero y de cólera los bolsillos.

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2008-02-15T16:41:00.000-08:00

LUIS NIETO DEGREGORI: EN EL COLOQUIO DE LITERATURA EN EL CUSCO

Yo primero quiero agradecer vuestra presencia y decirles que me siento muy honrado de compartir esta mesa con poetas de la talla de don Javier Sologuren y José Ruiz Rosas y también de Jorge Díaz Herrera y el editor Jaime Campodónico.

La ventaja que tengo ahora de intervenir cuarto en la mesa redonda es que muchos de los temas han sido tratados. Yo, aprovechando eso, sólo quisiera recapitular un poco lo anterior para luego tratar dar lo que sería mi parte.

Creo, pues, que estamos hablando en esta mesa redonda, estamos presentando un mal que hay en este país, la escasa difusión que tiene la literatura y que tiene el libro dentro del marco que nos señaló don Javier Sologuren. Yo quiero centrar mi intervención sólo en el género de la narrativa. El habló de los varios que existen y sólo en un medio: el libro, que es el medio de difusión por excelencia de la literatura y lo que hemos visto hasta ahora por las sucesivas intervenciones, que han sido los síntomas de ese mal que se está viviendo en el Perú.

El libro es poco difundido, que no llega al lector, y se han señalado diversos síntomas; yo sólo lo recapitulo.

Se ha hablado de la falta de políticas culturales por parte del gobierno. Se ha hablado de las pocas librerías; de las contadas editoriales; casi nadie se atreve hacer ese esfuerzo. Se ha hablado mucho de la experiencia personal de José Ruiz Rosas, de cómo lo poco que hay está centrado en Lima y aún es mucho más difícil hacerlo de provincias, dicho de otro modo, que no hay canales de distribución de los libros a nivel nacional. Lo que se publica en Lima sólo se vende en Lima, tal vez, llega a una o dos ciudades del Perú y nada más.

Creo que a estos males que se han esbozado se podría añadir muchos más, por ejemplo, señalar que Perú junto con Bolivia y Paraguay es uno de los pocos países sudamericanos que está al margen de los circuitos, de los grandes circuitos editoriales hispanoamericanos. Perú es uno de los pocos lugares donde no hay filiales de las grandes editoriales que publican en español. No tenemos filiales ni de Planeta, ni de Norma, de Alfa Wara, que sí tienen filiales en los demás países de Sudamérica: Colombia, Chile, Ecuador, Argentina, Venezuela... Perú está al margen de esto.

Pero, como les decía, todo esto es el síntoma del mal que estamos esbozando hoy día. Pero, como muy bien lo señalaba don Javier Sologuren, para atacar al mal hay que conocer las causas de este mal. Y es aquí donde yo quiero lanzar algunas hipótesis de repente muy aventuradas para un poco motivar el debate, la conversación, la discusión.

Creo que en las causas de la decreciente difusión del libro, hay una que es de tendencia universal que abarca a todos los países del mundo, que es la competencia de los medios audio visuales de comunicación, básicamente la televisión. Esto ocurre a nivel mundial. A nivel mundial se constata que bajan los índices de lectura, que baja el impacto del libro, de la prensa escrita, y que es la televisión la que reina en los hogares, la que conquista a todos los seres humanos. Esta es una tendencia universal a la que no escapa el Perú.

Pero me parece también que los males en el Perú son más graves que en otros lugares del mundo. Yo lo decía, a nivel sudamericano. El caso del Perú debe ser el más crítico, cuando les hablaba de las consecuencias en Perú de las casas editoras grandes. Entonces, lo que debería buscarse cuáles son esas causas específicas, por qué en Perú se difunde ahora menos que en otros sitios el libro. Acá yo quiero aventurar algunas hipótesis: una, se ha señalado. Yo no quiero centrarme en ella que es la ausencia de políticas culturales por parte del gobierno. Yo creo que el Perú es un país extremadamente pobre que se da el lujo asiático, tener libros que valen su precio en oro, lo cual, creo, que va en contra de las posibilidades de desarrollo en nuestro país. No voy a incidir más en eso. Yo creo que hay dos o tres hipótesis que pueden explicar por qué en Perú se difunde menos el libro. Uno es mucho más general. Creo, tiene que ver con causas histórico-sociales propias de nuestro país y, otras dos, creo, tiene que ver más concretamente con cómo se vive el hecho literario en el Perú.

La primera me parece que tiene que ver con cómo ha sido nuestro país. No olvidemos que hasta la mitad de este siglo la sociedad peruana era sociedad excluyente. La mayoría de la población que por entonces estaba sentada en la sierra y en el campo estaba excluida de todos los beneficios que debe brindar una sociedad. Eran campesinos que no tenían acceso ni a los medios para sobrevivir ni muchísimo menos a educación y cultura.

JOSÉ RUIZ ROSAS: POETA AREQUIPEÑO EN EL COLOQUIO SOBRE DIFUSIÓN DE LA LITERATURA EN EL CUSCO.

2008-02-15T16:40:00.001-08:00

JOSÉ RUIZ ROSAS: Tercera entrega del Coloquio que se realizó en el Cusco sobre Difusión de la Literatura.
Sologuren y Díaz Herrera han expresado muchos conceptos y, entre ellos, quizá, los principales: A mi concepto LA DIFUSIÓN DE LA LITERATURA parece de aquellos que ya son propio de casi todos los poetas y de los creadores; me refiero a los poetas, porque lo soy, así como hay narradores que también están a la espera de lectores que los aprecien o los conozcan.

La difusión se realiza especialmente en la capital de la República hacia las provincias. Caso como éste son excepcionales, entiendo que ésta es la segunda vez que me considero muy honrado estar invitado que es también una forma de difusión, porque después se edita un volumen con los poemas que se han dado a conocer y los relatos que se han leído, no sé si las ponencias que han sido principales y también la parte que se ha referido Sologuren que es el comentario, el ensayo, la parte crítica de la literatura. La parte crítica se produce mucho a través de los periódicos que no siempre llegan a circular en todas partes, en todos los lugares y a veces, como se ha señalado una literatura periodística, pero no más profunda. Libros de ensayo de crítica literaria se conoce de lo que yo conozco. Yo hablo de mi realidad, de Arequipa; hay contados. Por ejemplo, me acuerdo, de uno, de Bendezú y Yábar sobre narrativa peruana y, así, de ese tipo. Pero no tienen un aliento por parte de editores ni instituciones. Instituciones como el INC que auspicie o intervenga en la programación, como en lo que estamos ahora, o las municipalidades. La de Lima ha tenido ediciones que ha llegado a distintos lugares del país, como los libros de bolsillo, también en las universidades. En la ciudad de Arequipa ha habido propiamente una institución ejercida por una sola persona mediante un plegable escrito titulado Escritos, que ha publicado cerca de treinta números dedicado exclusivamente a poesía, muchas veces de poetas nuevos, desconocidos, y de otros autores del sur.

En mi caso, he experimentado algo de ediciones de una librería que tuve hace muchos años, pero que quebré.

Pero editando a mimeógrafo libros de poemas o cuadernillos de poemas que también he cumplido eso satisfactoriamente, creo, editando en el INC, en la filial de Arequipa, cuadernillos a mimeógrafo, porque había que acudir a lo que se tenía, de las lecturas que se ofrecían, de poesía de autores de la capital, de Arequipa, y otras partes que llegaban. Esas lecturas eran muy solicitadas y se agotaban al extremo que yo no tengo.

También en el campo de Arequipa todos casi conocen que se realizó algo importante que se llamó la República de los poetas. En aquella República en la que se presentaban principalmente poetas de Lima, podían ser o no limeños pero de Lima, porque la mayoría están en la capital. Pero se editaba también un cuadernillo de un futuro libro que comprendía todo lo que se había presentado en el plan. Desgraciadamente, los cuadernillos salieron pero no ha podido cumplirse la totalidad lo que es un libro, eso, evidentemente, por razones económicas que tiene un freno en la política cultural del gobierno central y otras veces de los gobiernos regionales o locales.

El autor es muchas veces autor-editor y es, muchas veces, difícil para el autor-editor, averiguar quién lo puede vender o quién quiere venderlo, porque también le cuesta. A mí, por ejemplo, lo menos, decir, te pido que me compres un libro.

Frente al tren he conocido una librería. Un libro quechua; es poesía quechua, pero traducida al castellano. Yo ignoro al quechua. Es una compilación por Sebastián Bondy, que tampoco conocía el Quechua.
Gran cantidad de libros peruanos se adquieren por ediciones piratas.

p.d.

Se hacen estas entregas TAL como lo expusieron los poetas o narradores. Espero que haya algún amante de la literatura que quiera dar su comentario sobre estas exposiciones. Tienen todo el derecho, y lo pueden hacer.
Gracias.

SEGUNDA ENTREGA: COLOQUIO LITERARIO EN EL CUSCO

2008-02-15T16:38:00.000-08:00

JORGE DÍAZ HERRERA

Acerca de los conceptos que implicaría el tema de esta mesa redonda, tema bastante amplio y que tiene un sinnúmero de aristas que pueden ser enfocados de diferentes puntos de vista. Yo quisiera remarcar sobre algunos puntos.

Hace más de medio siglo, Camus afirmó que los índices que tipifican nuestra época, o sea, por qué nuestra época es diferente a las demás, son tres: el ruido, la velocidad y la propaganda.

Me detengo en la propaganda y en la velocidad. El mundo actual se ha acortado puesto que los medios de comunicación y los vehículos de transporte han adquirido una dinámica y una velocidad sumamente amplias, de tal modo, que las largas distancias ya no son tan largas distancias. Existe el fax, en el cual como un prodigio, como una cosa mágica, al segundo, una página escrita, en ese mismo instante la misma página puede ser reproducida en cualquier lugar de la tierra; igualmente, existe la televisión, la radio, el teléfono, etc. Infinidad de medios de comunicación que hacen que el hombre esté ahora con más posibilidades de conocerse mutuamente.

En cuanto a la propaganda, no ha habido época en la humanidad como lo hay ahora en lo cual estos medios de comunicación pueden crear ídolos en muy pocas horas, en muy poco tiempo, y, también, pueden deshacer ídolos en muy poco tiempo.

Estamos pues en una época donde la comunicación, donde la propaganda, donde la difusión, nos califican en forma singular respecto a las demás épocas de la humanidad. En ese sentido, ya sea la literatura o cualquier otra hechura del pensamiento humano tiene también mayores posibilidades, sin embargo, trataré de decirlo brevemente. Paradójicamente a ello, vivimos también en épocas de frustraciones frente a este gran avance tecnológico de la humanidad, no obstante que los medios de comunicación se han ampliado, sin embargo, los medios de conocimiento personal se han aminorado y quizá, no obstante, que el hombre masivamente puede comunicarse en una forma asombrosa, individual, personalmente, quizá está más alejado que en otras épocas, esto es, quizá, la paradoja que encierra nuestro siglo.

Volviendo ya, o entrando al tema concreto, o tratando de entrar en él, en la nominación de LA DIFUSIÓN DE LA LITERATURA, yo creo ver dos aspectos: en primer lugar, cómo se difunde la literatura, y creo que también abarcaría dentro de este concepto, qué es lo que difunde la literatura.

COMO SE DIFUNDE LA LITERATURA. Ya Javier lo ha expresado. Ustedes perfectamente lo conocen. La literatura se difunde a través de los medios de comunicación. Se difunde también a través de los propios textos. Por ejemplo, dentro de lo paradójico que estaba refiriendo, en Lima, por decir un caso, donde se adquiere los libros, que se llaman las librerías, por lo menos el ochenta por ciento de las librerías en Lima, han cerrado. Eso significa que se han acortado las posibilidades de que los autores o los editores puedan expender sus productos al público lector.

QUÉ DIFUNDE LA LITERATURA. Yo creo que es una pregunta que encierra muchas respuestas y que depende del género y de la intención de quién la hace. Si en realidad los géneros están en tela de juicio puesto que se intervienen mutuamente y unos a otros se prestan sus propias características, sin embargo, existe evidentemente todavía índice diferencial que nos permite apreciar qué cosa es la literatura periodística, qué cosa es un libro de historia, qué cosa es una novela, un cuento, un poema. En cuanto a esto último, creo yo que es lo que nos ha congregado, que es la creación artística, la obra de arte literario.

Ya es muy conocido este proverbio que la cercanía de los árboles no deja ver el bosque. Que tenemos que alejarnos de los primeros árboles del bosque para ver la perspectiva del bosque.

Estamos tan inmersos dentro de la vida que no tenemos una perspectiva necesaria, para poder apreciarla, y ahí que muchas veces nuestros errores en ella en el transcurso de la existencia es evidentemente por falta de esta perspectiva, cómo alejarse del bosque de la vida para poder desplazarse con más seguridad dentro de él.

Creo yo que la obra de arte literario es un microcosmos, es una humanidad que nos da esa posibilidad de lograr una perspectiva de la existencia. Que la obra de arte literaria, su grandeza consiste entre otras cosas de permitir al ser humano apartarse un tanto de la vida para poder divisarla con mayor extensión, sin salirse de ella. Esta característica de la obra de creación radica en que su material, su insudo es el ser humano, es la humanidad en su conjunto con su singularidad o cosas que puedan señalarse, pero que al fin de cuentas es el ser humano con sus complejidades el que ocasiona la obra de arte literario. Y la obra de arte literaria es, en síntesis, una posibilidad mediante la cual el ser humano puede apreciar el mundo sin alejarse de él, adquirir esa perspectiva necesaria de alejarnos del bosque para poder apreciarlo.

Creo también aquí necesario, porque para mí son mis propias reflexiones, hacer una acotación. He hablado de modos de vida o de vehículos o medios de comunicación y quiero también pensar en voz alta en lo qué es la expresión.

Transmitir una obra de arte literaria, divulgarla, difundirla, hacerla conocer, es un modo de comunicación, de difusión. Como el conversar, la comunicación busca una ida y vuelta. Yo digo, para ser escuchado a fin de quien me escucha diga su palabra y yo la escuche, pero creo que la obra literaria no pertenece al mundo de la comunicación, sino que pertenece al mundo de la expresión, porque la obra de arte literaria no es sino la propia transfiguración del mundo en la mentalidad de su creador. Es el dolor o la alegría hecha forma por el simple gusto de que el escritor quiere expresarla y que la obra de arte literaria empieza y termina en la obra de arte literaria que es un fin en sí mismo. Es una forma que encierra una serie de contenidos que a su vez ocasionan, como decía Bretón, es cosa de que la literatura es el camino que nos conduce a todas partes, pero no es todas partes. La literatura es la literatura. Si la literatura nos sugiere convicciones históricas, filosóficas, psicológicas, políticas, religiosas no es política, ni religión, ni filosofía, sino es literatura. Las connotaciones ajenas a ella ya pertenecen a un campo extraliterario.

En síntesis, lo que yo quiero destacar en esta conversación, que ojalá promueva algún interés, es que vivimos una época en la cual si en realidad los medios de comunicación, que permiten difundirlo todo, incluso la literatura, se han extendido y han desarrollado una capacidad mayor que cualquier otra época en nuestro país, por ejemplo, existe evidentemente paradojas muy singulares, como aquellas que en lugar de facilitar la difusión literaria, la retardan; como aquello de que nosotros nos vemos obligados a gestar o generar o hacer el libro quizá más caro de América; como aquella en la cual nuestras políticas gubernamentales no favorecen en nada, en absoluto, en nada, a la difusión o a la elaboración del libro mismo, y, cosas que de una u otra forma nos hace imposible difundir cómo debe ser la literatura.

Además de ello, también dentro de la enseñanza tradicional de la literatura en los colegios que es el alma inicial que nos permite gustar la literatura y aprender el hábito de leer. Creo yo, por ejemplo, que se enseñan con métodos bastardos, métodos que en lugar de despertar el interés del alumno, alejan al alumno de la literatura, puesto que la convierten generalmente en un elemento memorístico, en un elemento de aprender obras y títulos y características sin, a veces, conocer la propia obra.

Creo que la mejor manera de difundir la literatura es hacerle gustar la literatura. La experiencia estética es una experiencia insustituible. Nada puede sustituirla. Quien no ha leído el Quijote, no ha leído El Quijote. Quien no ha leído los poemas de Vallejo, no ha leído los poemas de Vallejo. Son experiencias insustituibles. Los mejores oradores del mundo podían hablarles a ustedes cómo es el perfume de una flor por ejemplo en cuanto a la belleza de la naturaleza, pero si ustedes nunca han percibido el perfume de una flor no tendrán nunca el concepto real de lo que es el perfume de la flor, porque estas experiencias son insustituibles, y que la única manera de poder apreciar la belleza es estar en contacto directo con ella, entonces, creo yo, que todos los caminos que nos conduzcan hacia ellos deben ser los caminos que debemos fomentar, y que todos los obstáculos que eviten eso son los obstáculos que debemos tratar de derrumbar.

BIOGRAFÍA DE JORGE DÍAZ HERRERA

"Nací en Cajamarca por accidente, aunque mi sensibilidad es provinciana, pero no por ello menos universal", nos dice Jorge Díaz Herrera. Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista, presentó hace unos días Alforja de ciego (Editorial San Marcos), un libro de breves y brevísimos relatos cuya primera edición salió en 1979. Releer estos textos, casi treinta años después, nos revela las bondades como narrador de Díaz Herrera y nos permite comprobar que Alforja de ciego ha superado la barrera del tiempo.

"La frase 'alforja de ciego' la entiendo como recipiente de lo inclasificable. ¿Este es un libro de 'cuentos'?Yo no soy partidario de las categorizaciones en la literatura. Les digo cuentos porque. porque no encuentro otra forma de llamarlos y porque creo que es lo que son. En un inicio, este era un libro voluminoso que yo siempre lo llevaba a cuestas. Pero lo reduje, lo podé, cuando me dejé seducir por el chiste popular, sobre todo el francés que se caracteriza por su precisión, por su 'efectismo' y porque algunos están hechos para llorar".

COLOQUIO DE LITERATURA CONTEMPORÁNEA

2008-02-15T16:35:00.000-08:00

En la ciudad del Cusco, Perú, en el año 1994, se realizó un coloquio sobre LITERATURAS CONTEMPORÁNEAS, en la que asistieron escritores peruanos de la talla de Javier Sologuren, Luis Nieto Degregori, José Ruiz Rosas, Jorge Díaz Herrera, Oswaldo Reynoso, entre otros escritores.

Fiel al amor por la literatura, preocupado por motivar a mis alumnos de la especialidad de Literatura a que vivan con ella con intensidad, y para que los amantes del arte literario conozcan lo que piensan los escritores peruanos sobre Literatura, entrego el esbozo de lo dicho por ellos en este espacio, que será publicado en un texto próximamente. Sólo les pido sus opiniones de esta serie de entregas de las que fui muy celoso.

Atentamente.

LA DIFUSIÓN DE LA LITERATURA

JAVIER SOLOGUREN

Es el hogar en donde se despierta la vocación del lector; con la literatura de los diarios y obras propias de los más jóvenes; después siguen los textos escolares propios de las escuelas y de los colegios, con lecturas escogidas que no sean únicamente transposiciones de datos biográficos como muchas veces hemos visto en los libros de la enseñanza de la lectura. Por ejemplo: datos biográficos del autor, relación de las obras del autor; en cambio, esto quedaría trunco sino fuera por el conocimiento directo de una manera gradual de lo que han escrito los escritores.

En cuanto al nivel universitario es imprescindible el conocimiento de un buen número de obras básicas fundamentalmente tanto de los viejos clásicos como de los clásicos modernos.

Por otra parte, viene el aspecto de las vías de difusión. El libro es el mejor vehículo para difundir la literatura. También están indudablemente reuniones, coloquios, fórums, simposios, donde en una manera viva, los que hacen la literatura, los llamados "creadores" se ponen en contacto, discuten los problemas comunes y fortalecen sus puntos de vista o los transforman o aportan siempre algo. Esto, esto es muy importante como aspecto humano, así tratamos de difundir la literatura, con estas aproximaciones que vamos a dar.

JAVIER SOLOGUREN

Reseña biográfica

Poeta, ensayista y traductor peruano nacido en Lima en 1921.Es doctor en Filosofía por la Universidad de San Marcos, con especializaciones en México y en Bélgica. En 1962 asumió la dirección de publicaciones de la Universidad de San Marcos. Fue editor-impresor de las Ediciones de la Rama Florida, en donde se han publicado numerosos títulos de poesía peruana y extranjera.Entre 1951 y 1957 fue profesor de la Universidad de Lund en Suecia, Becario de la John Simon Guggenheim Memorial Foundation de 1975 a 1976, de la Japan Foundation en 1981, y del Ministerio de la Cultura y de la Comunicación del Gobierno Francés en 1987.Ha desempeñado en su país una intensa labor cultural como miembro del Consejo General de Cultura del INC, publicando varias antologías de poesía peruana y dirigido revistas culturales y literarias. Es además miembro de número de la Academia Peruana de la Lengua. Murió el 2004. Obra poética: «El morador» 1944, «Detenimientos» 1947, «Dédalo dormido» 1949, «Bajo los ojos del amor» 1950, «Otoño endechas» 1959, «Estancias» 1960, «La gruta de la sirena» 1961, «Vida continua» 1967, «Vida continua, obra poética 1939 a 1989», «Recinto» 1968, «Surcando el aire oscuro»1970, «Corola Parva» 1977 y «Un trino en la ventana vacía» 1992. ©

ÁRBOL QUE ERES UN PENOSO RELÁMPAGO...

Árbol que eres un penoso relámpago, viento que arrebatas una ardiente materia, bosques de rayos entre el agua nocturna; ¿he de decirles que para mí se está forjando una pesada joya en mi corazón, una hoja que hiende como una estrella el refugio de la sangre? Ignoro otra mirada que no sea como un vuelo reposado y profundo, ignoro otro paso lejano, ola que fuese más clara que la vida en mi pecho. Sepan que estoy viviendo, nubes, sepan que canto, bajo la gloria confusa de la tarde, solitario. Sepan que estoy viviendo, que me aprieta el cielo, que mi frente ha de caer como lámpara vacía los pies de una estatua que vela tenazmente.

MANITAS SEPULTURERAS

2007-12-04T16:26:00.000-08:00

En una noche muy silenciosa
escuché la música de tus manitas
en mi cuerpo.
Las sentí deslizarse en mis ojos soñolientos
de años.
Atravesaron millones de cuchillos
en mi cuello sofocado.
Regresaban a mis pies, se acurrucaban en mis dedos
apretados.
Querían ingresar rápidamente
en el ombligo de mi vida.

Una vez te dije que yo viví con tus manos
que con ellas te iba formando poco a poco.

Amor, con ellas pinté tus labios para mi boca
con ellas modeé tu cintura para mis brazos
con ellas abrí mi corazón para tu sangre
con ellas, Jesús, Cristo, cavé la fosa para mi cuerpo.

PANORAMA DE LA NARRATIVA ACTUAL

2007-12-04T15:42:00.000-08:00

Hay una desconfianza de todo aquello que se llama "modelo". Ya no hay tanta preocupación por el rol ideológico-político del escritor. El escritor como ser humano puede tener sus compromisos ideológicos y políticos muy radicales, pero en el productivo creador existe un compromiso más directamente con el lector.

Tal vez en la década del sesenta y del setenta el escritor se sentía asediado de la exigencia que le pedía la politización de sus trabajos. Ahora, pasada toda esta época de grandes confrontaciones ideológicas entre los modelos políticos aparece otro tipo de confrontaciones que son extraliterarios pero que tienen que ver también con la variedad de las opciones temáticas, y esto lo he escuchado en las conversaciones que he tenido en los últimos días, en la que se enfocan distintos discursos de la realidad social. Por ejemplo, lo que significa el género dentro de la literatura. No es casual que Tony Morrison, escritora, se preocupa por encontrar ansiosamente un nuevo lenguaje que sea capaz de cautivar a sus lectores.

Hay un compromiso en esta época, con el lector. Por eso no hay que mediatizarlo o coactarlo, utilizarlo con temas políticos, aunque estos temas sean muy legítimos. De esta manera, regresamos a una nueva valoración de la narración como experiencia estética que rescate a todo lo que significa lectura como revolución de la vida, y también como placer del entretenimiento.

Hay diferentes aspectos que se presentan en la narrativa contemporánea que pueden ser enjuiciados como la literatura "lay": concordar los diferentes fenómenos sociales y políticos indudablemente relacionados con esos contenidos temáticos, con la experiencia estética y la novela de formación.

GAVILÁN SEDIENTO

2007-11-22T09:27:00.000-08:00

Soy el gavilán.

Te veo desde las nubes
negras del cielo puneño

Una agüita muy clara
está bajo tus pies desnudos.
Otra agüita transparente
sale de tus pezones rosados
y cruza cantarina
por tus bellos de choclo
por tus rodillas abiertas.

Estiro, entonces, mis negras alas.

Las inmovilizo,
mi pico apunta tu cabeza,
garra, sed, viento,
velocidad,
caigo sobre ti,
para beber con mis ansias
las gotitas puras
las dulces cristalinas gotitas
de tu vida.

¡Mi pobre avecilla
delicada!

UN DÍA TE ENSEÑÉ A VOLAR

2007-11-21T12:55:00.000-08:00

Un día te enseñé a volar
y llegaste conmigo al cielo.

Me enfermé
ya de viejo
creí morir
en el silencio

Me vestiste con tus plumas
me diste de comer con tu pico

Seguí enfermo
extrañaba la maldad de la tierra
para morir en ella.

Te quitaste todas las plumas:
un nido hiciste en el mundo.

Nos arrojamos.

Cruzamos nubes,
rayos, truenos,
relámpagos,
lluvia, tormentas,
balas,
y caímos haciendo
el amor
en el suave nido de tus plumas.

HOY NO TENGO BESOS PARA TI

2007-11-21T12:25:00.000-08:00

Todos tus huesos tienen
flauta o música cadenciosa para mí

Estiro las manos al cielo
y recibo una infinidad de panes
sabrosos, y una infinidad de miradas
pobres
se multiplican con mi mirada de ternura
para los pobres.

Amor, hoy no tengo besos para ti.

Hoy no tienen que estar juntos
nuestros labios
ni nuestras piernas deben temblar
apretaditas
como hermanitas, amor.

Hoy debemos danzar
con la música de mis huesos,
ya no en la orilla del lago como otras veces,
sino en el hueco profundo de la mesa vacía
que grita torbellinamente en los corazones.

ESTRUCTURA Y CONCEPCIÓN DE LA POESÍA TRADICIONAL Y CONTEMPORÁNEA

2007-11-19T15:05:00.000-08:00

¿Cuál es la diferencia fundamental en cuanto a la estructura y concepción entre la poesía tradicional y la contemporánea?

Chocano, el gran modernista, cuando hablaba de los caballos se refería a los caballos de carne y hueso, a caballos concretos, a los cuales quería exaltar. En cambio, Federico García Lorca cuando escribió: "los caballos negros son, negras son las herraduras" usa el término caballos, pero no para hablar de caballos concretos, de hueso y carne. Notemos la gran diferencia. García Lorca utiliza : "los caballos negros son" para referirse a otra cosa muy diferente a caballo. Usa este caso para dar impresión de oscuridad, de noche, de muerte. Esto es lo que hace la gran diferencia, entre lo que es la poesía tradicional, en este caso representada por el modernista Santos Chocano y lo que es la moda poética de la visión irracional de la poética contemporánea, y marca también, posiblemente, el salto cualitativo más importante en la poética desde la época del mismo Homero.

¿Cuál es pues la diferencia fundamental? Que con el poema tradicional el poema llega primero a nuestro entendimiento y después que entendemos lo que dice el poeta, nosotros vamos directamente a la emoción. Nos emocionamos porque entendemos algo; sin embargo, en la poesía moderna de visión irracional el poeta pretende dirigirse primero al subconsciente y pretende ocasionar primero el sentido de emoción y recién ir a entender racionalmente el poema. Esto es una gran diferencia no solamente de actitud del poeta sino concepción misma del mundo.

El poema irracional contemporáneo considera que el conocimiento del mundo no puede ser a través del entendimiento sino a través de la intuición. Y para ello parte desde el filósofo Berkeley a Marx, de Shopenhauer a Nietzsche, desde Bergson a los filósofos de tipo contemporáneo.

En otras palabras, el poema contemporáneo es la contemplación misma de la intuición como el máximo instrumento cognoscitivo del ser humano.

Ahora bien, analicemos un poco más lo que significa esta estructura. Citemos otro verso, por ejemplo:

"La luna es vieja y sólo es joven cuando bebe"

La primera impresión que tenemos es de sorpresa, no se supone que el mundo real la luna sea vieja o que sea joven y esa sorpresa inmediatamente se aloja en el subconsciente, porque no entendemos que es lo que quiere decir el poeta: "La luna es vieja y sólo es joven cuando bebe". Pero, ya ha causado la primera impresión, la impresión de sorpresa que es lo que el poeta quiere, el poeta de la visión irracional. Y, entonces, el poeta espera que una vez que hayamos tenido esa sorpresa indaguemos extraestéticamente el sentido de lo que quiere decir. Ningún poeta va a dar las palabras simplemente por el beneficio de las palabras, sino que a pesar de la aparente oscuridad, esas palabras tienen sentido, en el sentido de conocer mejor la capacidad existencial del hombre. Y, supongamos que en un análisis extra estético el lector llega a la conclusión de que la luna es vieja y es joven sólo cuando bebe; se trata de explicar la ambigüedad del ser humano, su doble moral, que de una manera es como parece ser cuando sus intereses están en el medio, aparece de otra manera, y, ahora sí cuando llegamos a ese sentido entendemos qué quiso decir el poeta: "la luna es vieja y sólo es joven cuando bebe".

Y sigamos con el poema, y dice: "la luna es agria y es de miel sólo cuando anochece". Otra vez tenemos esa visión irracional, la misma idea del subconsciente, recalcando la dualidad del ser en cuanto a su comportamiento que proviene también de una dualidad moral y, si queremos llegar más allá, para ratificar qué es lo que está diciendo el poema nos enteramos que el poeta hace notar la contradicción del ser en cuanto se refiere a su comportamiento le dice: "hoja celeste de otoño". No se supone que en otoño haya hojas celestes, pero "hoja celeste de otoño, significa la contradicción de querer ser lo que no se es. O cuando dice también "pampa azul de río negro" no puede significar que haya pampa de colores en un río de aguas negras.

O cuando dice: "luna medusa de cabello verde", para decirnos que ese comportamiento es como aquella medusa que nos paralogiza cuando la vemos, en esa dualidad tan terrible. Y, ahora, sí, llegamos al convencimiento de que poema irracional, de visión irracional, tiene sentido si nosotros nos encargamos de analizarlos. Ningún poeta escribe sólo por escribir palabras.

Sobre ese particular observemos un poco más la estructura: "La luna es vieja y sólo es joven cuando bebe".

En primera instancia contenemos una contemplación estética sólo ante los significantes, ante las palabras. Y esa contemplación estética la vemos en ese verso porque no queremos todavía encontrarle sentido. Al observar esa momenclatura de palabras sentimos cierto placer estético porque nos parece bien hechas, si es que nos parece bien hechas y, luego, recién encontramos un sentido y cuando encontramos el sentido, notamos siempre que el sentido que dé el poeta es ético y, entonces, nuestra contemplación está completa. Tenemos la contemplación de la belleza que es una síntesis de lo ético y de lo estético.

Cuando escuchamos y vemos o leemos en el poema y cantamos esa unidad ética-estética tenemos la visión de lo que es lo bello.

Ese es mi primer estandarte estético-ético que me permito presentar en consideración de ustedes. El poema, la belleza es siempre ética-estética, nunca es solamente una de ellas.

Daremos un ejemplo para abordar mejor este asunto. Pongamos otra vez la imagen de caballo, y si vemos al caballo, y abstraemos el fin, la utilidad que tiene el caballo de servir de transporte; si abstraemos la utilidad que tendría el caballo de servir para ser exhibiciones tan hermosas, como las hacen en el Perú y nos concentramos simplemente en la imagen del caballo tal como la vemos inmediatamente, tenemos una contemplación sólo estética, pero si queremos encontrar un sentido a esa creación de la naturaleza llamado caballo, no la encontramos y, entonces, no tenemos la contemplación ética de la figura caballo y no podemos encontrarla, porque la naturaleza hace cosas hermosas pero sólo el hombre, al dotar a esas cosas hermosas de ética, las convierte realmente en cosas bellas.

La belleza es una categoría que depende exclusivamente de la relación que tenga el ser humano con la naturaleza. Vuelvo a insistir, la naturaleza puede hacer cosas hermosas pero sólo el ser hamano las hace bellas.

Veamos un paisaje. Un paisaje es bello no porque la naturaleza lo ha hecho así. La naturaleza hace simplemente un pedazo de naturaleza, pero viene el pintor y transfigura ese pedazo de naturaleza que es hermoso y, a través de su capacidad ético-estético, lo transforma y lo expresa ante lo que vemos. En ese instante aparece el paisaje y, en ese instante, lo simplemente hermoso aparece bello por la transfiguración que ha hecho el pintor de convertir un pedazo de naturaleza en un paisaje ético-estético.

Veamos por ejemplo a la figura de la mujer. Siempre la mujer ha sido identificada como la máxima expresión de la belleza en todas las escuelas, en todas las artes occidentales. Pero veamos, veamos por ejemplo, una mujer hermosa que la ha hecho la naturaleza hermosa. La vemos como un montón de carne bien proporcionada. Con ojos lindos, con cabellos lindos, con carne y huesos bien proporcionados. En este instante tenemos la visión estética de la mujer pero todavía nos falta algo para darle el epíteto de belleza, de bella. Nos falta conocer su alma. Nos falta conocer y saber si esa mujer expresa en los ojos, en los ademanes y en el rostro las virtudes que nosotros concedemos a la mujer en nuestra civilización. Para saber si esa mujer hermosa de carne y huesos es también bella nos falta saber si es tolerante y es comprensible, si es pródiga en su cariño, es decir, si simboliza exactamente lo que nosotros tenemos de la imagen de mujer; y cuando descubrimos a una mujer hermosa físicamente y nos damos cuenta que su rostro también empieza a demostrar su belleza de alma, entonces, decimos esta mujer es bella, no sólo hermosa, hablo de la mujer en sentido porque es cierto, porque significa la máxima expresión de belleza que la mujer no puede conceder a cualquier cosa y es por eso que las modelos de las revistas no nos llegan. Nos llegan como hermosas, pero hasta que no conozcamos cómo son, nunca podemos decir que son bellas y hay algo más, lo ético, señores, hace hermoso lo que podría considerarse feo. Yo recuerdo una vez cuando era niño y estaba aprendiendo a leer y había una página que decía así, permítame que la cite: el niñito de siete años mira a su madre y le dice: madre qué hermosa que eres, excepto tus manos que son tan feas. El padre que estaba escuchando lo llama y le cuenta que su madre tenía esas manos feas porque cuando él era bebé su cuna se incendiaba y la madre para salvarlo sin pensar en el fuego mete las manos y lo saca, y ahí los cicatrices. El chiquito escucha, vuelve y le dice a su madre: madre, qué hermosa que eres, y lo más bello que tienes son tus manos.

Ésta es una muestra de cómo lo ético puede volver bello algo que aparentemente, si no existe esa relación ética, puede que sea fea. No nos olvidemos eso cuando agarremos el poema. No nos olvidemos que el poema para el lector tiene que llevar siempre esa unidad estética de hermosura y ética de belleza.

Entonces, el poema irracional siempre es, igual que el tradicional, una síntesis ético-estética y, también, es un instrumento cognoscitivo de la hermosa sorpresa de existir cada día, pero no abusemos, ni digamos que simplemente la visión irracional es sólo eso, y nada más que eso es poema.

Recordemos que el mundo que forjamos con la visión irracionalista es un mundo lingïístico solamente, pero no es un mundo real; no cambiamos la realidad por la imagen de la visión, lo que cambiamos es la normativa del lenguaje, nada más, y, evidentemente, formamos un mundo paralelo pero lingüístico.

"La luna es vieja y sólo es joven cuando bebe" evidentemente, es una creación porque en la vida real no existen lunas, ni beben, o viejas o son jóvenes, pero esa creación es sólo lingüística. No confundamos la creación lingüística con la supuesta transformación del universo mediante el poema. Pero si tenemos que crear las imágenes, crear un mundo nuevo lingüístico, como decía el gran Huidobro: crear el poema como la naturaleza crea un árbol, sí, creamos un mundo lingüístico, pero no creamos que podamos vivir en él es sólo lingüístico, no es realidad.

Por otra parte, tampoco abusemos del poema tradicional, no lo vulgaricemos, no lo pongamos simplemente como un confesionario, donde creemos que vamos a vaciar nuestra supuesta orfandad metafísica. Ya basta de angelitos. Basta de rayos luminosos. Basta de pétalos, y basta de amaneceres que sangran.

Hay miles y millones de niños que mueren de hambre. Hoy la mujer que quiere irrumpir en la vida económico-social y ser mujer como ente significativo, y no sólo como madre, como hermana, como novia o como amiga.

Hoy, el capitalismo y la tecnología capitalista está destruyendo completamente la naturaleza y, al destruir la naturaleza, está destruyendo también la especie humana. Hay quienes pueden apretar la ojiva nuclear. Hay injusticia. Hay hambre. ¡Cómo es posible que dejemos de lado todo eso! Simplemente para convertir el poema en un confesionario y hablar de supuestas, vuelvo a insistir, místicas.

Tampoco teatralicemos y melodramicemos el poema...no lo vulgaricemos. No compitamos con las telenovelas, de dramatizar el poema ni sentimentalizarlo en extremo.

Hagamos lo que es el poema, un instrumento ético-estético que nos sirva para plantear las interrogantes y para pretender, intuitivamente, en contrarespuestas.

En ese sentido, afirmo que todo filósofo debería ser un poeta, porque a través del poema intuitivamente debería buscar su expresión y su interrogante y sólo después que el poema haya permitido expresar la intuición, recién desarrollar rigurosamente y desarrollar en un tratado lo que esa intuición le dice.

Bienvenidos a Todos

2007-10-14T17:03:00.000-07:00

Este primer artículo es para darles la bienvenida a Mi BLOG PERSONAL, una sección de mi Página web, el cual quiero compartir con todos Uds. mis amigos del Cyber espacio, espero se den siempre una vuelta por esta sección que sin duda tendra varios comentarios de acuerdo a la disponibilidad de tiempo que pueda tener (espero que sea el suficiente) para postear algunos datos interesantes.

A ver aqui esta una imagen de la nueva cara de mi website:

Espero algunos comentarios al respecto. Bueno, hasta la próxima!!!